Charlie

J'aurais aimé faire un dessin, pour faire honneur à cet art qu'ils maîtrisaient si bien.

J'aurais aimé dire un truc drôle, pour me prouver que l'humour n'est pas mort.

J'aurais aimé écrire un texte, mais comme ça, rien ne sort.

Juste les larmes et la colère, juste la haine et la peur, juste la rage et l'injustice, juste ce sentiment d'impuissance, face à ce qui s'est passé et à ceux qui nous menacent, et cet autre de culpabilité, de regarder des reportages ou leurs dessins maintenant, les larmes aux yeux, maintenant qu'il est trop tard. Juste enfin cette incompréhension face à l'immobilité de nous tous qui aurions la puissance de repousser l'ennemi ou de le tourner en ridicule comme ils le faisaient avec tellement de classe et d'intelligence.

Il faut dessiner, parce qu'ils l'auraient fait dès le lendemain, à mon avis. Ils auraient rechargé leurs cartouches.

Mais je ne peux pas dessiner, c'est indescriptible.

J'aimerais que quelqu'un le fasse pour moi. Moi, qui suis là, à espérer que cela cesse. Espérer qu'ils reviennent, et se remettent à dessiner, tous, au réveil de mon cauchemar. Qu'ils, ni aucune des autres victimes, ne soient jamais partis. Qu'ils n'aient jamais disparus. Qu'on ne les ait jamais tué.

Moi, qui ne sais que parler. Et qui ne sais même pas dire quelque chose qui ferait chier tous les connards de la Terre. Moi, qui attends désespérément que d'autres Cabu, Charb, Tignous, Wolinski, que d'autres, simplement, d'autres comme eux, viennent prendre des crayons.

Ella